JUANQUENOVI, LUNERO
Una mañana más?
Veinte grados y viento sur una mañana de recién estrenado otoño. Un cuerpo áspero, roto por un día de descanso. Los ojos acobardados, escondidos tras grandes bolsas y unos párpados de elefante que apenas podían disimular su triste andar.
La cabeza perezosa en su proceder. Un café y un bollo.
Juanquenovi en su silla.
Una estancia diminuta.
Una silla y un cuerpo.
Unos dedos vagos, tristes en su movimiento y
unas piernas cruzadas, sin más movimiento.
Una mañana más?
Picor en unos ojos marcados por la ira de la noche, por un sueño y una pose.
Pelo estropajo sin apenas tocado que disimule la muerte.
Tan sólo las zapatillas están de suerte.
Juanquenovi sólo, entregado en suerte a una mañana diferente.
Una mañana más?
Una mañana más?
Veinte grados y viento sur una mañana de recién estrenado otoño. Un cuerpo áspero, roto por un día de descanso. Los ojos acobardados, escondidos tras grandes bolsas y unos párpados de elefante que apenas podían disimular su triste andar.
La cabeza perezosa en su proceder. Un café y un bollo.
Juanquenovi en su silla.
Una estancia diminuta.
Una silla y un cuerpo.
Unos dedos vagos, tristes en su movimiento y
unas piernas cruzadas, sin más movimiento.
Una mañana más?
Picor en unos ojos marcados por la ira de la noche, por un sueño y una pose.
Pelo estropajo sin apenas tocado que disimule la muerte.
Tan sólo las zapatillas están de suerte.
Juanquenovi sólo, entregado en suerte a una mañana diferente.
Una mañana más?
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